E querem reclamar da passeata gay que acontece apenas uma vez no ano, e de manifestações de grevistas que só acontecem ocasionalmente atravancando o trânsito da cidade, enquanto a pentelha
torcida flamenguista tumultua a paz do carioca, pelo menos, duas vezes por
mês, pouco importando se ganhando ou perdendo o jogo.
Morta de cansada depois de um dia de intensa labuta,
espero pacientemente o término do jogo naquela noite, não dá prá dormir, pois durante
o mesmo, a algazarra é esperada (atitude saudável em qualquer tipo de esporte, nada
a reclamar) e, como moro em Icaraí, no primeiro quarteirão da praia, numa rua
onde toda e qualquer manifestação na cidade de Niterói se concentra
inicialmente, antes de tomar a praia (todas as torcidas de todos os times, carnaval
de rua, parada gay, virada do ano e outras), então não tem jeito, faz parte o
buchicho, e é uma das muitas razões de adorar morar ali.
E, como todos sabem, o Flamengo dessa vez ganhou, e óbvio,
tumulto geral na minha rua (fogos, algazarra, gritos, buzinaço, bebidas e gente
a rodo nos bares), tudo muito saudável, nada a reclamar, afinal o jogo acabara
de acontecer. Mas, avessa a futebol (nada contra o esporte, sou contra a atual
política que reina no mundo futebolístico, com jogadores mercenários e clubes corruptos), se as tais comemorações dos
flamenguistas ficassem por aí, como qualquer outra torcida ou comemoração, tudo
bem, mas não, em geral não é assim que acontece com a pentelha torcida
flamenguista.
Quinta-feira, dia 28 de novembro, sol a pino, horário
de verão, duas horas da tarde. Dia de labuta, eu me encaminho para o
estacionamento nos arredores do meu hospital (ainda sem almoço e já atrasada
para o batente da tarde, em outro hospital), e me deparo com um bando de
desocupados (homens de 30-40 anos em plena idade produtiva) num bar da esquina.
Todos “a rigor” com suas camisas suadas (e surradas) e
bandeiras nas cores vermelho e preta (separadas são cores lindas, mas juntas não
combinam, parecem demoníacas), literalmente “mamados” (desde a véspera
provavelmente) com o “famoso copo de geléia” na mão, cheio da “branquinha ardente”
ou da “loirinha espumante”, com tambores e algazarra, e óbvio, as vozes “cambaleantes”
cantando o “chatérrimo” hino do time. Aff, não dá prá ser feliz. Por isso o
país não vai prá frente.
Os defensores do time hão de dizer que é implicância
minha, que “devem estar de férias do trabalho” (quantas vezes no ano tiram
férias???), que a cena é vista comumente no nosso dia a dia, mas não, sinto
dizer mas, nos dias seguintes aos jogos, raramente esta cena esdrúxula acontece
com torcedores (mesmo os fanáticos) de outro time do Rio de Janeiro (pode ser
que aconteça com os do Corinthians) e, ao contrário, é muito comum fanáticos
torcedores do Flamengo se reunirem em bebedeiras, brigas e baderna geral.
Sexta-feira, dia 29 de novembro. Plantão rolando, um
dos pacientes internados é usuário de drogas ilícitas, e alguém
comenta, “em off”, ter preconceito contra usuários. Não tive tempo (pacientes muito graves em Unidade Intensiva) de perguntar
qual o tipo de preconceito em relação a isso, mas depois fiquei matutando
em que situação eu costumo ser preconceituosa.
Pensei, pensei e... Homossexuais? Não, não tenho. Convivo
com gays e lésbicas sem problemas, aliás, acho que respeitam muito mais as
mulheres do que os machos héteros, talvez por sofrerem os mesmos preconceitos
machistas que nós, mulheres héteros, sofremos.
Sábado à noite, dia 30 de novembro. Vou a um show de jazz e
blues ao ar livre em plena Rua Moreira César, bem no “coração” de Icaraí (outro
motivo de adorar morar em Niterói, nesse charmoso bairro). Tributo a Celso Blues
Boy, com integrantes da banda do nosso músico famoso (gravou com grandes nomes, como BB King e influenciou muitos “bluseiros” no Brasil), morto no ano passado.
Amante da sétima arte, me lembrei dos primórdios do
blues que surgiu na América com Muddy Waters, Chuck Berry, Little Walter, Etta James, todos
retratados no filme “Cadilac records” (veja abaixo, e link* para mais detalhes sobre a história do nascimento do blues, no final do texto).
E volto a lembrar do tema preconceito. Não, não tenho preconceito contra negros, ao contrário, acho inclusive que são os negros “os salvadores da América”, pois foi a música deles que levou ao rock e às grandes revoluções no mundo da 1ª arte. E o que seria do povo americano, não fosse a miscigenação, pois a raça caucasiana pura é em geral muito feia e sem graça.
E eu, mesmo sem ter herdado os olhos azuis do meu pai descendente português (e vascaíno, óbvio), agradeço o meu “pé na senzala” com os meus cachos e minha boca carnuda, minhas marcas registradas, por conta da ascendência negra da minha mãe (que teve uma bisavó escrava), sem contar minha pele morena resistente, sem estrias, (quase) eternamente jovem.
E olho ao meu redor, o palco montado em plena rua de
lojas de grifes charmosas, fechada e coberta por um grande tapete vermelho, e
respiro aliviada ao ver jovens na tenra idade, repetindo o famoso refrão dos
anos 80, “aumenta que isso aí é rock and roll”. Thank God, a juventude ainda está
a salvo, alguns ainda têm bom gosto, nem tudo foi tomado pelo decadente funk com suas letras de gosto duvidoso, ou então pelo brega sertanejo (não confundir com a ótima música do sertão nordestino) com seus cantores de vozes esganiçadas e letras sofríveis de pseudo-romantismo.
E mais uma vez, enquanto rolava “o brilho da noite” e continuava
“chovendo na rua” (coincidindo com a letra da música, chovia de verdade) e
mesmo “sentindo calor, tremendo de frio” (abaixo e no final do texto, vídeos das músicas
com o artista), voltei a pensar na história do preconceito.
Olho em volta, e no meio da turma eclética que assistia
ao show, ninguém com camisa do Flamengo, diga-se de passagem (bom gosto não se
discute, apesar de ter certeza que ali tinha muitos conscienciosos flamenguistas),
eu vejo “rastafáris”, “ripongas”, cabeludos de rabo e trança, e penso “com
certeza, rola um baseadinho light nesse grupo”, e de novo...
Não, não tenho nenhum preconceito também com essa galera, não é minha praia, mas até acho-os inclusive interessantes, pois são livres e não vivem escravos do vil metal (o que não é o caso de quem trafica). Quanto aos viciados em drogas pesadas, em geral, seja rico ou pobre, há sempre algum grave desajuste, social e/ou psicoemocional, por trás da dependência.
Hoje, domingo de manhã, 01 de dezembro. Já vai longe o
jogo do Flamengo. E de repente, caminhando pela praia (dia chuvoso, mas caloroso) vejo na rua, vindo ao
longe, um espécime masculino, bem ao estilo “bad boy” (tatuado e bombado) com a
famigerada camisa do Flamengo e, ao cruzar meu caminho, solta uma cantada vulgar
com um português sofrível. Aff, quero vomitar.Não, não tenho nenhum preconceito também com essa galera, não é minha praia, mas até acho-os inclusive interessantes, pois são livres e não vivem escravos do vil metal (o que não é o caso de quem trafica). Quanto aos viciados em drogas pesadas, em geral, seja rico ou pobre, há sempre algum grave desajuste, social e/ou psicoemocional, por trás da dependência.
Eureca. Taí o meu único preconceito. Homem com camisa do Flamengo. Ao vê-los com a horrorosa camisa, em dia comum (só dou desconto se for dia de jogo ou, no máximo, no dia seguinte ao mesmo, e olhe lá), para mim, rotulo-os imediatamente como BBB (não “Big Brother Brasil”, que é outra merda), ou seja, para mim, até prova em contrário, ou o cara é burro, ou é bandido, ou então é babaca (machista que se acha o fodão). Isso quando não reúne todas as três “qualidades”, o típico “BBB” num só tipinho, como foi o caso do transeunte que passou por mim nesse infeliz domingo na praia. Aff de novo.
Em tempo: antes que eu seja “metralhada” por algum FRamenguista “inflamado” (como “adorável anarquista”, adoro provocar a malfadada torcida), tenho três irmãos (que adoro de paixão), todos flamenguistas (todos temos defeitos, fazer o que?), mas nenhum deles BBB.
*http://rosemerynunescardoso.blogspot.com.br/2011/04/o-cinema-e-os-grandes-nomes-da-musica.html
Valeu maninha por não me considerar um BBB, compactuo com voce em relação a torcida, um bando de BBB.
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